les gens ordinaires

   En entrant dans la boutique, il fit résonner la clochette suspendue à la porte. Le vendeur se retourna pour l'accueillir, il lui rendit son sourire, se saisit d'une bouteille de mort au rat, la déboucha d'un geste sec et vif, l'avala d'une gorgée, remercia poliment, posa quelques pièces sur le comptoir, tourna les talons et fit résonner à nouveau la clochette pour repartir.

    Dans son bain, la vapeur l'enrobant comme du coton, il soupire d'aise. Il s'enfonce dans une béate somnolence. Tout autour de lui, l'infini, et lui, dans son bain, il sourit.

    Un homme assis devant sa machine à écrire, elle reste silencieuse. Il ne sait plus pourquoi. Elle non plus.